Рукам кортіло ск’явони.
Стискали ж книжку.
Тисячу кинули на картку. Я не чекав цього – і скористався. Подарунок собі. Тепер несу попри сніг такі вразливі до вологи томики.
Рукам кортіло до клавіатури. «Тобі бракує мужності», – голос батька. Вже давно лише в моїй голові. Звісно, що еталон справжнього мужика потерпав останні роки від наслідків потужних запоїв, дивуючи лікарів безнадійністю.
«Попіл Клааса б’є в серце»– і звідки це в мені? Так, я спалив свого батька, хоча тому й пощастило померти ще в доковідну еру. Просто кремація видалась мені тоді кращим варіантом. Віддавати холодній зимовій землі (ось такій, як зараз) надто змінене тіло батька…Ні.
Ще трохи – і я в квартирі. Без свідків такого злочину як читання книг. Перевіряю телефон – спам привітань. Навіть від колишньої. Може б на тисячу в кіно запросив би? Чи театр? Хай і не її.
«Запросив би матір», «любові достойна лиш мама» – ще рік тому, ні, вже півтора, то було б можливо. Було б. Якби мати завше не переймалася моїм щастям і здоров’ям більше, аніж своїм.
«Ти замінив їй чоловіка», – це з сеансу у психолога.
Треба відволіктись від спогадів, хоч почитати куплене.
Ставлю чай. Так уявляють ті книголюби щастя? Цікаво, я перетворюсь на персонаж тих мемів чи ні? І чого я, Ярослав, сам би для себе хотів у вечір новорічних див?
Погадати на книжці чи що?
Ага, рядок «повернути минуле» Повернути дівчину? Мама одужає? Війни не буде? Чи далі – щаслива родина, маленький я?
Що з книжкою? Чому порожні сторінки? Звідки перо й попіл, де мій комп?!
Попіл складається у літери «Перепиши історію», «щасливий кінець».
Я таки знову малий. Хлопчик у кутку – це я.
А ось мій батько, такий величезний. Каже, що я маю допомагати йому з ремонтом, а не витрачати час на макулатуру. Макулатура – позичена книжка– у протилежному кутку.
Мені гірко. Я плачу, бо хочу дізнатись, про що там далі. У тій книжці.
Мати, що повторює «не плач, ти мій захисник, будь справжнім чоловіком» і сміється про мій намір вчитись у художній школі.
Я дорослий і пишу попелом. Малюю попелом.
Нова реальність.
Читаю сину книжку, доки дружина повернеться з роботи. Борщ на плиті, моя черга готувати. Малюк вже поклав свій малюнок під ялинку для коханої. Завтра підемо разом, й на мою виставку заглянемо.
Батьки вимагали свого від сина. А чого хотів би він сам – їх не цікавило. Переписувати за них їхнє життя – невдячно й марно. Але в нього ще є своє власне, нічим не гірше за будь-яке інше. Кожен відповідальний лише за себе й свої вчинки.
Піднімати з попелу — відбудовувати, відроджувати. Попіл – ще й сірий колір.
У фіналі він переписав свою ПОПЕЛясту самотню історію на щасливе сімейне життя.
Написано сильно. Дякую, авторе!
Гарно! Коли лишився самий попіл – можливо, й не все можна переписати проте завжди варто бодай спробувати. А там уже як вийде…
Успіху на конкурсі! )))
Все покрито попелом
Якщо на руках лишився тільки попіл – це краще, ніж нічого? Малюй?
Дуже гарна гра зі словом – я про “попіл”. І дуже правильний чоловік. Справжній чоловік, який йде до своєї мрії та будує здорову родину. Дякую!
Дякую. От просто дякую. Пройняло дуже.