У Клубі анонімних боягузок було велелюдно. Не так, щоб аж повна зала бажаючих вилити душу, але трохи назбиралося. Власне, як і завжди перед Новим роком, – стяглися панночки та пані різного віку з метою лишити свої страхи в минулому й увійти в прийдешній рік без трати часу на боязнь.
– Почнемо? – імпозантний пан, при цьому – єдиний на сходини, вмостився в зручному кріселку.
Юнка, з волоссям пофарбованим у кольори веселки та в тон йому велетенському піджаку, невпевнено підвелася.
– Привіт, мене звати Ксюха, я боюся засинати.
– Привіт, Ксюха, – зала відлунила співчуттям.
– Щойно закрию очі, – продовжила кольорова, – мене здається, що Борода поряд зі мною і за мить знову почне ґвалтувати, душити й сміятися.
Простір завмер, Ксюха схлипнула, вийшла геть.
Пан почухав потилицю й показав жестом на наступну.
– Вітаю, я – дитиночка, – восьмилітнє дівча з велетенським синцем на лобі затупцяло на місці.
– Вітаємо, дитиночко.
Мала з-під лоба дивилися в нікуди.
– Я боюся тата. Він приходить з роботи п’яним, злим, як чорт і починає нас бити. Мама й бабуся вже не бояться, а я все ще…
Дитя не договорило – розчинилося у повітрі туманом.
Наступною була Оксана, вона потерпала від очікування. Щохвилинне чекання результатів гістології чоловіка вбивало. За три тижні вона виснажилася: вмирала разом з нападами болю коханого, воскресала з потребою пошуку коштів на лікування, підтримкою доньки, дощем, що так вправно маскував її сльози. Як не дивно, пані не полишила анонімний схід, як її попередниці. Сиділа й далі мовчки, скута страхом свого очікування.
– Добривечір, я Олександрівна. Мені за півроку п’ятдесят і я боюся, – зневірена, сіра, з поглядом-проваллям жінка рвучко підвелася над присутніми.
– Вітаємо, – за всіх відповів пан, – уточніть, будь ласка: чого саме, кого саме ви боїтеся.
Тиша.
Тиша висіла в центрі срібною дискотечною кулею з сотнею уламків люстерок. Вони не були звичної квадратної форми, всі різні, безнадійно небезпечні своїми гострими кутами. Куля оберталася навколо осі й кидала «зайчики» на обличчя, руки, одяг, порожнечу.
– Боюся не дожити до перемоги, – розірвано тишу зізнання пані.
… Пролунав потужний вибух. За розбитою шибкою психдиспансеру кружляли пухнаті сніжини. Вони скидалися на збочені дзеркальця диско-кулі, яким було відверто начхати на канонаду, літаки, ракети, імпозантного психіатра, що інстинктивно прикрив собою пацієнтку.
– Доживете, – впевнено заявив пан, ведучи хвору до евакуаційного автобусу.
– Доживемо, – відповіли сорок три мільйони з усіх усюд.
Вітаю з гарним оповіданням, авторе!
Мені направду припав до душі цей твір. Натхнення й подальших творчих успіхів, авторе!
Божечки, яка крута історія! В саме серденько!
Дякую, авторе!
Сильне оповідання. Як на мене, трошки не вистачило слів, щоб докладнішим зробити опис того, що там насправді відбувається (і де), але оповідання все одно заслуговує на фінал, як на мене. Удачі!
Страх померти наразі притаманний багатьом. Написано добре.
Успіхів!)
Вам щиро дякую. Щасти.
Ой, щось я один за одним попадаю на такі сумні оповідання, що аж душу зводить;( хочеться, щоб це була якась фантастична антиутопія, але ж ні. Це реальність…
Але надія є. Доживемо до перемоги України. Принаймні хтось з нас точно…
Удачі!
Перевертає все всередині, пробирає до дрижаків…
доживемо, звісно, доживемо))
Ого, авторе. Таке коротке і таке потужне. Дякую.